Боль. Бесконечная, заполняющая все тело, все естество, боль. Кажется, она капает с пальцев и оставляет кровавые следы за собой. Уснуть и не проснуться. Но нет, эта пытка будет повторяться вечно. С закатом вставать, улыбаться ему…им, им, идущим в спальню, и бежать вниз, чтобы не слышать, не видеть, не знать. И бродить до рассвета, сливаясь с ночью, растворяясь в ней, растворяя в ней свою боль. Клубы не спасали, книги тоже. Только ходить, бежать от себя. И каждая минута с отцом - пытка. Изощренная пытка. Улыбаться и клясться в любви. Стучаться в ту дверь, которая уже навсегда закрыта.
Франс брела по мостовой, бессознательно глядя вперед. Еще час, и солнце сотрет ее с лица земли. Боль, не сравнимая с той, что она испытывает сейчас, и покой. Вечный. Губы тонко улыбнулись. «Скоро…очень скоро ты освободишься» Было сделано слишком много ошибок, слишком много запретов она уже переступила. И та любовь, казавшаяся раем эти три века, теперь стала адом, персональным. Она сжала кулаки, что длинные ногти впились в нежную кожу. Физическая боль уже не отрезвляла. Девушка прошла на середину моста. Прохладный августовский ветер трепал ее непослушные волосы, она смотрела на отражение умирающих звезд в канале. «Еще немного…»
Отредактировано Франческа (2010-11-02 22:22:19)